…рас­кро­шив о се­бя го­да, прос­ме­яв­шись и пе­реп­ла­кав, из от­ку­да и в ни­куда, уты­ка­ясь в су­хую сля­коть, то ви­ня, то про­ся бо­гов, то влюб­ля­ясь, то не­нави­дя, нав­сегда по­теряв лю­бовь — слиш­ком мно­го все­го уви­дев, из рес­публик и го­родов, всё кру­тясь по од­ной пла­нете, сок­ра­щая объ­ёмы слов, за се­бя не су­мев от­ве­тить, чуть сос­та­рив­шись, пов­зрос­лев, пе­режив и вра­га, и дру­га, по­нимая, что го­ды — блеф (хо­рошо, что ещё не умер), удер­жавшись не удер­жав, про­воро­нив си­ницу в не­бо, по­нимая, что был не прав, по­нимая: жизнь не из­ме­нишь; жер­твой пря­ника и кну­та про­тер­пев-по­забыв оби­ды, луч­ше поз­дно, чем ни­ког­да.

я те­бя
так хо­чу
уви­деть.